Con los ojos hacia la lluvia y los elfos de la noche, está allí, en el campo número quince, en Musocco, la mujer emiliana que yo amé en el tiempo triste de la juventud. hace poco fue sorprendida por la muerte mientras miraba tranquila el viento del otoño agitar las ramas de los plátanos y la shojas desde su gris casa de la periferia. su rostro aún está vivo de sorpresa, como sin duda lo estuvo en la infancia, deslumbrado por el tragallamas alto sobre el carromato. Oh tú, que pasas, empujado por otros muertos, ante la fosa mil ciento sesenta, deténte un minuto a saludar a la que nunca se lamentó del hombre que aquí queda, odiado, con sus versos, uno de tantos, obrero de sueños.