La ceniza de nuestros sueños se derrama a montones en nosotros, como caen en los cántaros los pétalos azules, atacados por un insecto oculto entre las hojas.
Se agita el viento y gime. La tierra se funde con el cielo, las ciudades son maraña y laberinto, hondos laúdes de blasfemia, y el aire es frío como el hierro.
La tierra es un molino hueco con larvas mendigando un aposento, moviéndose en el polvo que se muere que se pierde en confusiones y desastres… La tierra de los sueños que no fueron… Versión de Pablo Neruda “De 44 poetas rumanos” Ed. Losada