El poeta envejece. No ve la línea, la delgada silueta que, antes, veía. La escritura le baila una polkita; se le van los matices, las golondrinas. Pero se puso lentes y oh maravilla se dibujaron netas las golondrinas. Apareció de nuevo, -la delgadiña- aquella del romance, palabra limpia… Los tipos de su máquina la tinta china por más que los limpiaba no aparecían… Se arrimaba a la hoja cuanto podía, su nariz borroneaba la letra fina… Pero se puso lentes y oh maravilla volvieron las “corrientes” las “cristalinas”… Y releyó a Pessoa y a Carlos Williams y anduvo con Sabines por la cornisa… Ahora es un “cuatrojos” es un “lenteja “ pero ve lo que escribe y lo que piensa.
De “Finisterre” 1986