Esta tierra abierta en pedazos. El relinchar de ramas en la arboleda. La noche mural, fundiéndose con el mediodía.
Te hablo de la palabra que se enfanga en el olor de lo inmediato. Te hablo del fruto que extraje a empellones con la pala. Te hablo del habla.
Los colores del humus: hundidos en la grieta, casi humanos. La bendición prismática del día: divisible por el aliento. Senderos de estornino, surcos de serpiente, semillas. Las rápidas espadas de fuego. Lo que arde es desterrado. Se va contigo. Es tuyo.
Un hombre sale de la voz que se convirtió en mí. Se ha desvanecido. Se ha comido la palabra madura que te mató y te mató.
Se ha encontrado a sí mismo, erguido en el lugar donde el ojo se mantiene con más terrible firmeza. Versión de Jordi Doce De “Despariciones” Pre-textos 1996